Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, ¡oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
¡Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
¡Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
¡Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. ¡Oh abandonado!
01/05/2007
O vôo da memória...
Tomar uma distância das coisas, pode nos fazer vê-las sob novas pespectivas. Isso pode não parecer novidade, mas muitas vezes surpreende, nos tolos mortais. Tenho pensado muito nisso e passo a acreditar muito na força que esse olhar distante pode ter; ás vezes, uma simples caminhada de alguns passos longe do objeto do trabalho pode fazer saltar idéias, ou mesmo, respostas óbvias por um instante esquecidas. A memória é falha, seletiva e ela é nossa caixinha de surpresas, que carrega muitas emoções, sentimentos, associações, imagens e histórias dentro, tanto individuais quanto coletivas. Um exemplo, dessas peças que a memória pode nos pregar, me aconteceu a menos de uma semana. Entreguei um trabalho, por ter mesmo que entregar, questão de dead line, prazo mesmo, e só depois fui perceber quantas coisas poderia acrescentar, algo que só me veio depois de o prazo de entrega concluído. E isso acontece sempre e haveria mesmo de aocntecer. Já imaginou o que seria de nós se lembrassemos de tudo o tempo todo? Acabaríamos vivendo e revivendo tudo o tempo todo e isso poderia ser uma mostra do inferno, pois reviver todas as sensações, ter todos os pensamentos que apetecem o tempo todo seria algo insuportável a nível do humano, para ser assim, só mesmo se fossemos máquinas que trabalhassem initerruptamente, mas aí, é certo que perderíamos nossas particularidades. A memória estaria caindo no abismo que ela mesma gerou, as histórias que cada um vive e conta a si mesmo, construído sua narrativa, seu conto pessoal, seriam, talvez, estranhamente similares. Estaría a memória perdida hoje em meio a tanta propagações de coisas. Como fazer um resgate dessa memória, estaria ela mesmo perdida?
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